Hace mucho

Hace mucho que no sé de vos más que por algún sueño loco y necesito saber.
Hace mucho que sé mucho de mí, pero no me alcanza al pensar que no podrías verlo.
Hace mucho que busco una respuesta, y cada día encuentro más preguntas.
Hace mucho que leo tu carta, la termino y la vuelvo a leer.
Hace mucho que me cuesta dormir, pero más me cuesta levantarme.
Hace mucho que miro tu cuarto y no veo nada donde siempre te vi.
Hace mucho que no escribo, porque hacerlo me recuerda a cuando vos lo hacías.
Hace mucho que no soy un chico pero desde ese día, volví a serlo.
Hace mucho mamá, hace mucho que no lloro. Porque no puedo hacerlo.
Hace mucho mamá, hace mucho que te extraño.
Hace mucho.

Adiós

Todo parece transcurrir en una de esas películas lentas donde la cámara va haciendo un paneo de lo que la ruta va dejando atrás. Tantas cosas, tanto dolor, tanto éxito para un alma solitaria, para un lobo estepario.

Quizá en alguna melodía dijo mucho más que en una simple estrofa. A lo mejor nunca llegó a completarla porque jamás pensó que terminaría. Después de todo, sólo somos hombres comunes.

Una vida resumida en unos cuantos viajes, otras tantas canciones y algunas meras distancias, hacen de este ser un hombre más que común. Lo hace seguir existiendo.

A pesar de las diferencias humanas entre el olvido y el exilio de alguien querido. Quizás sólo es un sueño y nos cuesta despertar para no encontrarlo sentado en ese piano que recitó tantas noches poesía inmortal.

Se fue y sin embargo sigue estando.Todavía sigue encendida la última de las luces que durante esa vigilia hizo que en el cielo haya un gran concierto para cada uno de nosotros

Al gran Richard Wright.

Caminando

No sabía bien qué hora era, sólo andaba por ahí. Eran las últimas de su noche mientras el cigarrillo le quemaba los dedos. Estaba pensando en algo sin adentrarse en lo que vendría horas después.

La gente pasaba y las voces parecían distraerlo cada vez que tenía esa imagen mental en la punta de su lengua; pero nada de eso sucedía.

Sus pasos eran cada vez más cortos y su andar lento cuando amagaba cruzar la calle. Sus auriculares ya no emitían música, sólo seguían sus movimientos, su mirada y su pregunta constante... ¿hacia dónde me dirijo?

Pasa un taxi, tal vez dos, pero él seguía caminando por ahí. De repente saca algo de su bolsillo, una dirección de quién sabe qué persona a la que vería esa noche, o tal vez esa era su respuesta o tal vez no y se contentaba con ello. La miró por unos segundos cómo intentando descifrar un enigma complejo, pero no había caso, sólo estaba observando un papel. Lo guardó y se miró las manos y las llevó a sus bolsillos donde algunas monedas soltaron un sonido muy familiar.

Levantó la vista y el colectivo había llegado.

Some

Algo va a pasar, o pareciera. El sol apenas asomaba para esconderse gran parte de la tarde. Un viento caluroso avecindaba la prominente lluvia que después terminaría de cerrar ese momento.
Mucho más abajo, sentado en una reposera estaba yo. Quizá con los lentes puestos intentando buscar figuras en algunas nubes grises y en otras blancas. El calor seguía y las voces de mucha gente desconocida iban creciendo de manera presurosa.
No me movía, ni moví ninguna de mis facciones con tal de capturar el momento. Estaba paralizado con ese cielo que intentaba decirme algo. Quería ser testigo de algo que no sabía qué, pero presentía.
No recuerdo haber echado un vistazo alrededor, sólo me concentré aún más en esas nubes que iban oscureciendo cada vez más los diferentes objetos. De repente todo fue, aún, más oscuro y la lluvia empezó a mostrarse en unas cuantas gotas.
Y la tarde terminó.

HIJOS

En ese mismo lugar, todo ocurrió. Hace mucho tiempo para la gente que intenta entender a través de una imagen una realidad cruel. Sin embargo aún no termina de pasar para él.
¿Qué secretos esconderán esas paredes grises que fueron testigo de una época en la que no se podía llorar a quiénes íbamos perdiendo, mientras el gol de Mario Alberto Kempes enloquecía a un país conmovido?
En ese mismo lugar esos chicos que nunca llegarán a ser hombres, aún están moviéndose bajo ese techo de una madera que no deja de crujir, y que sigue reclamando justicia.
En ese mismo lugar, seguramente Pablo, Juan, o quizás Mariela permanezcan sentados frente a esas ventanas, inexplicablemente chicas, intentando imaginar cómo es pisar el césped verde que nunca más pisarán.
Cuánto dolor... cuánta tristeza... cuánto olvido.
En ese mismo lugar no sólo fallecieron hijos, también fallecieron muchos sueños y no existe nadie en el mundo con el derecho de hacer algo así.
En ese mismo lugar todos vimos y todos callamos. En ese mismo lugar todos perdimos lo último que una persona puede perder, el sentimiento humano.
Los que quedamos sólo tenemos que hacer que la historia no quede en el pasado, porque aunque duela esto sigue siendo un presente. Un presente en ellos, un presente en quiénes perdieron y un presente en quiénes estuvieron y no hicieron nada.
La justicia la hacemos todos y algunos hijos de puta deberían estar muertos.

Algún tiempo atrás

Agua que cae del cielo para morir en la tierra. Agua que de tan transparente se vuelve azul. Agua que no quiere caer sola y por eso, cae acompañada. Eso es la lluvia.
Manantial que lava las culpas de quienes se sienten con demasiado peso o de quienes intentan renovar sus rostros para olvidar el pasado. ¿Lo pasado pisado?
Circo de trapecistas cristalinos que rebotan contra el asfalto de esas calles empedradas que guardan recuerdos. Postal de algún tiempo atrás cuando se miraba por las ventanas cómo lloraban los árboles más viejos.
Torrente, odisea y lujuria en una sola forma, en una sola cadencia. Eso es la lluvia.
Figuras formadas con ecos silenciosos que estallan en una continuación de imágenes que nos parecen conocidas pero que sin embargo, son ajenas y extrañas.
Ríos caudalosos que acompañan a los cordones que simulan dividir a dos mundos. Eso es la lluvia.
Algún día dejará de caer sobre nosotros para poder fluir hacia esos lugares que intentamos recrear cada vez que la vemos venir.
Una tarde gris en medio de una ciudad callada. Eso es la lluvia.

Este texto está dedicado a mi viejita, con la que solía pasar algunas tardes lluviosas de mi infancia.

Silencio

Dos gotas en medio de un océano de inquietudes son las que disparan este concepto en medio del vacío existencial: Silencio.
Silencio es lo opuesto a ruido. Silencio puede ser oscuridad, penumbra, fondo e inmensidad. Puede durar mucho y también muy poco. Dos personas pueden matarlo; una entenderlo.
No siempre es bueno hablar y no siempre se debe. Es entonces cuando aparece este significante en todo su esplendor rompiendo con cualquier esquema convencional sobre lo que se entiende por él.
"No existe el tiempo" dijo alguien que, quizás en un comentario dijo mucho. El silencio no tiene tiempo, no tiene espacio y no tiene nada. Sólo tiene silencio, y algún día dejará de tenerlo.

Gracias Cori por dejarme robar esta foto de tu blog y la frase "No existe el tiempo". Este texto está dedicado a tu blog, que aunque mucha gente no lo haya comentado, a mi me parece genial.
Ahora dejo en SILENCIO esta entrada.

A little boy in scene

"When the music is over, turn off the lights". La música nunca se va a apagar y el singer jamás dejará de entonar esas líneas que separan la realidad de la fantasía.
He aquí a un reggaeboy que sabe moverse entre la sombra de luz que parece descender desde los cielos en pleno ritual de adoración hacia cualquiera de los dioses de la medianoche. Pero por un momento, sólo hay dos almas y una persona en medio de una multitud silenciada. Él y él... nada más que un momento de soledad compartida.
No hay movimiento, sólo la imaginación de quienes pueden ver lo que quieren en medio del trance melancólico de los que hablan desde el corazón de unas cuantas notas. Gimen, lloran, saltan y olvidan, para volver a recordar como era ese grito enmudecido desde lo más profundo de sus gargantas.
No existen tiempos ni tiempo cronológico que pueda contextualizar esta fantasmagoría que parece crecer con cada movimientos de sus pies, de sus manos, de sus pelos... de alguien que quiere ser ellos, de alguien que quiere ser.
He aquí este muchacho que nunca dejará de serlo, porque la música nunca envejece y él lo sabe tanto que ya no hay una dualidad, sino uno mismo; un ser.
Pero de repente, las luces deben apagarse para que su figura quede en la imaginación de quienes fueron testigos de tanta osadía.

A mi amigo Marcelo.

Puertas

Aberturas, entradas, nuevos mundos, muchas definiciones para atravezar ese portal que dispara demasiados significados. Algunos prefieren llamarlas puertas.

Puertas que se abren, cierran, o que están abiertas eternamente, para que cada uno pueda atravezarlas en busca de alguna respuesta.

Lo más significativo de esto es que atravezar una puerta no sólo es avanzar hacia otro lugar, también es dejar atrás lo que se conoce. En este sentido es un paradigma bastante ambiguo. Pero la pregunta es ¿qué es lo que dejamos atrás? o mejor dicho, ¿de qué queremos escapar o encontrar, cuando atravezamos una puerta?

Si nos volcamos a lo que queremos dejar atrás, seguramente estaremos refiriéndonos a cosas que hicimos y de las cuales estamos arrepentidos y queremos olvidar para poder seguir construyendo, si es que avanzar es seguir construyendo. Malas experiecias, malas vivencias y muchas otras cosas que deseamos perder. Ahora, si tomamos el camino de lo que queremos encontrar, el abanico de soluciones es más amplio.

En cierta forma, encontrar es sustituir una carencia y si analizamos en profundidad el concepto de carencia podemos ver que también estamos hablando de que queremos dejar atrás ciertas cosas que venimos acarreando.

Pero quedémonos con la posibilidad de avanzar como progreso.

En diferentes estadíos de una persona siempre se quiere dar un paso al frente porque pensamos que eso es crecer. Sin embargo en estos tiempos, crecer tiene otro concepto debido a que nos limitamos a subsistir en lugar de vivir, en muchos casos. Con esto no quiero sonar determinante de la forma en la que me estoy expresando.

Sería interesante poder charlar una tarde con grandes hombres como Heidegger, Nietzsche, Kant, Foucault, Kant o el mismo Platón, para que nos den su punto de vista de cómo ven el mundo hoy en día y de cómo ven el significado de estas puertas.

Para terminar este breve esfuerzo por entretener a nadie, quería dejar una reflexión de William Blake. Espero que cada uno sepa atravezar las diferentes puertas.

"Si las puertas de la percepción fueran abiertas el hombre percibiría todas las cosas tal como son, infinitas".

Sobre el eterno retorno

"Lo que solo ocurre una vez es como si no ocurriera nunca. Si el hombre solo puede vivir una vida es como si no viviera en absoluto.
Si cada uno de los instantes de nuestra vida se va a repetir infinitas veces, estamos clavados a la eternidad como Jesucristo a la cruz. La imagen es terrible. En el mundo del eterno retorno descansa sobre cada gesto el peso de una insoportable responsabilidad. Ese es el motivo por el cual Nietzsche llamó a la idea del eterno retorno la carga más pesada (Das Schwerste Gewicht). Pero si el eterno retorno es la carga más pesada, entonces nuestras vidas pueden aparecer, sobre ese telón de fondo, en toda su maravillosa levedad.
La carga más pesada nos destroza, somos derribados por ella, nos aplasta contra la tierra. Pero en la poesía amatoria de todas las épocas la mujer desea cargar con el peso del cuerpo del hombre. La carga más pesada es por lo tanto, a la vez, la imagen de la más intensa plenitud de la vida. Cuanto más pesada sea la carga, más a ras de tierra estará nuestra vida, más real y verdadera será. Por el contrario, la ausencia absoluta de carga hace que el hombre se vuelva más ligero que el aire, vuele hacia lo alto, se distancie de la tierra, de su ser terreno, que sea real sólo a medias y sus movimientos sean tan libres como insignificantes."

Texto extraído de "La insoportable levedad del ser" de Milan Kundera.

LuK

Muchos hemos crecido escuchando esa música que tanta intriga nos causaba. Sonidos bajos, oscuros, que rompían en una voz que decía mucho más que palabras.

Los primeros movimientos eran torpes y epilépticos, y los primeros acordes eran los mejores. Ese dialecto raro, frenético y triste, y ese "fucking" que salía por cada dos palabras.

Dicen que ese tipo, el que usaba su voz como un revolver para disparar amor en cada línea, no era sólo un "tipo", era algo más que habitaba en cada corazón adormecido por una realidad ficticia, mentirosa y culpable. Era alguien que venía de algún lugar distinto y poco conocido por cada uno de nosotros.

Dicen que el éxito dura lo que tiene que durar, o poco. El duró lo que tenía que durar, hasta hoy y hasta que él considere suficiente.

Luca Prodan o Luca, nos dejó más que buena música, nos dejó la necesidad de vernos y decirnos cómo queremos contar la historia que nos toca vivir cada mañana cuando nos despertamos o no.

Diccionario para diseñadores

Adobe: Casa de campo que es fría en verano y cálida en invierno.
Aguada: Estado de las diseñadoras después de pasar varios meses frente al ordenador.
Aliasing: Ponerse apodos entre los diseñadores.
Barroco: Erupción cutánea de los diseñadores pubertos.
Branding: Dícese de la dieta de los diseñadores que es alta en fibra.
Bold: Detergente utilizado por los diseñadores.
Bolígrafo: Diseñador gráfico gordo.
Bosquejo: Dibujo burdo de un bosque.
Caché: Atrapar una idea en el aire.
Cemento Caucho: Conocida droga de los Diseñadores.
Clipart: Acción de crear figuritas con clips.
Convertir a curvas: Etapa final de la dieta que realizan las diseñadoras.
Cuentahílos: Diseñador gráfico que no tiene nada que hacer.
Degradado: Se le llama así al diseñador que se vende muy barato.
Diapositiva: Un día perfecto para Diseñar.
Disco duro: Cualquier CD de heavy metal.
Dreamweaver: Diseñador poco productivo y somnoliento.
EPS: Expresión de sorpresa menor que el oops!!
Flash: Super héroe de la multimedia.
Flaten: Diseñador con flatulencias.
Fotografía digital: Acción errónea de poner el dedo en el lente de la cámara.
GIF: Imagen que se regala.
GIF animado: Imagen que se regala generalmente con escenas felices.
Illustrator: Primo de Terminator y al que le gusta mucho dibujar.
Lápiz: Nombre que los diseñadores dan a su miembro durante la niñez.
Letra de caja alta: Cajota.
Letra de caja baja: Cajita.
Macromedia: Prenda interior de vestir de las diseñadoras gordas.
Malla: Prenda de vestir utilizada por los serigrafistas.
Multimedia: Prenda de vestir interior que se comparten entre las diseñadoras.
Pantone: Shampoo suave en gran variedad de colores.
Plotter: Apellido del mago de las impresiones en gran formato.
Punto de fuga: 7:00 p.m.
Quemador de CD: Se le llama así al Diseñador que escucha un CD una y otra vez.
Señalética: Señal de moral cuestionable.
Separación de color: Diseño gráfico con tendencias racistas.
Shortcut: Pequeña cortada, que generalmente viene precedida de un bleeding.
Tipo: Diseñador de nombre desconocido.
Tipografía: Fotografía de un diseñador de nombre desconocido.
Tipómetro: Diseñador desconocido de pequeña estatura.
Tipo móvil: Diseñador desconocido al que se le puede colocar en cualquier sitio.
Webmaster: El más flojo de los diseñadores.

Cedido por alguien de la net. Gracie.

Acerca de Harry Heller

“El que haya gustado los otros días, los malos, los de los ataques de gota o los del maligno dolor de cabeza clavado detrás de los globos de los ojos, y convirtiendo, por arte del diablo, toda actividad de la vista y del oído de una satisfacción en un tormento, o aquellos días de la agonía del espíritu, aquellos días terribles del vacío interior y de la desesperanza, en los cuales, en medio de la tierra destruida y esquilmada por las sociedades anónimas, nos salen al paso, con sus muecas como un vomitivo, la humanidad y la llamada cultura con su fementido brillo de feria, ordinario y de hojalata, concentrado todo y llevado al colmo de lo insoportable dentro del propio yo enfermo; el que haya gustado aquellos días infernales, ése ha de estar muy contento con estos días normales y mediocres como el de hoy; lleno de agradecimiento se sentará junto a la amable chimenea y con agradecimiento comprobará, al leer el periódico de la mañana, que no se ha declarado ninguna nueva guerra ni se ha erigido en ninguna parte ninguna nueva dictadura, ni se ha descubierto en política ni en el mundo de los negocios ningún chanchullo de importancia especial; con agradecimiento habrá de templar las cuerdas de su lira enmohecida para entonar un salmo de gratitud mesurado, regularmente alegre y casi placentero, con el que aburrir a su callado y tranquilo dios contentadizo y mediocre, como anestesiado con un poco de bromuro; y en el ambiente de tibia pesadez de este aburrimiento medio satisfecho, de esta carencia de dolor tan de agradecer, se parecen los dos como hermanos gemelos, el monótono y adormilado dios de la mediocridad y el hombre mediocre algo encanecido que entona el salmo amortiguado. Es algo hermoso esto de la autosatisfacción, la falta de preocupaciones, estos días llevaderos, a ras de tierra, en los que no se atreven a gritar ni el dolor ni el placer, donde todo no hace sino susurrar y andar de puntillas.”

Fragmento de "El Lobo Estepario" de Herman Hesse.

Me estoy muriendo para volver a nacer

Siempre que uno se siente debilitado física o mentalmente recurre a la frase ”Morir para volver a nacer”.

Analicemos bien la misma: morir (dejar de existir) nacer (empezar a elegir de qué equipo va a ser hincha uno)

En el principio no vivíamos, lo que puede dejar a entender que ¿estábamos muertos? Muy difícil responder a no ser que exista alguien que conteste nuestras preguntas sin la necesidad de enviar la palabra SARASA al asterisco y no sé qué más.

Si hablamos de muerte primero tenemos que morir para saber qué se siente y aún así no podemos volver para responder eso porque estaríamos muertos.

Para concluir este razonamiento que no lleva a ningún lado quiero decirles que la frase que encabeza estas palabras es producto de Corina Sternberg.

Hasta luego.

¿Reflejo o del otro lado?

Muchas veces nos preguntamos qué vemos cuando miramos algo. Esto pasa siempre y con todas las cosas. De un lado la verdad y del otro, otra posible verdad, si es que la primera era realmente la verdadera.
Espejo, cielo, luz, azul, viejo, hierro, lejos, nube... cerca. Hay muchas cosas que hacen a una foto pero sólo una foto puede hacer muchas cosas.
Y después de un tiempo, alguna luz se vuelve a encender cuando uno está mirando.

Viernes sin Cori en foto rara

Eramos tantos pero no todos y al no ser todos éramos tantos.
En esta mega foto importada from Casa Beatriz para Argentina, o parte de ella, aparecen ciertos individuos que intentan salir bien o sonreir por lo menos, sólo falta Cori o C, que si no se enoja podemos reubicarla mediante el photoshow.
Eso es un happy friday no creativo.
Saludos y espero que las otras fotos no sean NO CREATIVAS.

Un día así

Sólo necesitaba despertar, nada más.

El reloj permanecía quieto ante las penumbrosas paredes que parecían crecer en dimensiones inimaginables. Le preocupaba agacharse para agarrar las pantuflas que dejaron huellas de la noche anterior, ¿qué noche?

No puede recordar absolutamente nada.

Abre la ventana y pone una silla frente al balcón haciéndose la misma pregunta una y otra vez. ¿qué quiero ver?

En el cable, algunas palomas juegan a producir pequeños movimientos que intenten simular a vibraciones magnéticas, pero sin lograrlo comienzan a tomar vuelo hacia algún lugar que nadie conoce. Sin embargo, ésto parece no inquietarlo.

Sombras, desolación, y después acostarse en la misma cama. La misma que todos los días escucha esa pregunta, ¿qué noche?